Duodecimo septimo

Ella hace la comida de la pasión
vos limpias los platos del amor
raspando la grasa de tu corazón
pasándole el dedo a tu dilución
y se moja

A Horacio

Aunque el sueño te venza
Ya no dormirás en almohadones
Hechos de plumas de gallinas
Degolladas por hijos ausentes.
Solo queda una estación,
El último cigarro, medias perdidas,
Animales sueltos, vampiros muertos,
Sombras de actores, amantes con doble entierro,
Joyas preciosas, mentiras invaluables
Y el sol tenue, al que hay que acostumbrarse.

El presente te encuentra
Perdido, tierno y aburrido.
Los fantasmas se desvanecen
Antes de poder exorcizarlos.
Nos miramos con complicidad
Ya hablamos de todo y tal vez mucho mas.
No quedan mas cuentos que contar,
Mi piel se deforma por la situación,
Savia que este momento llegaría, vos también.
dijiste , con cierta ironía,"tengo sed".